a gravidade tem um jeito cruel de nos lembrar
que nem todo trauma sangra por fora.
quando o choque veio, estávamos em fusos diferentes.
eu te estendi um peito em chamas,
enquanto você não tinha um lugar pra repousar a dor.
tentar recolher as palavras
foi o meu equívoco mais sincero.
foi verdadeiro, mas foi por você.
mas fui julgado como quem declama um ensaio,
como se a minha vulnerabilidade
fosse apenas um rascunho feito às pressas.
fui reduzido a um autor de ficções
logo por quem eu mais desejava que fosse real.
eu sou de fato um autor de ficções
mas limitado a quando uso a arte como voz.
agora há arames farpados em volta dos muros.
a ausência foi decretada com urgência,
mas a tua sombra continua rondando a sala.
um semblante que se recusa a ficar,
mas que assiste, em silêncio, tudo pela fresta.
eu não quis atirar o que te atingiu
não sou vítima ou vilão
sou apenas uma eterna tentativa de ser melhor
e de te fazer sentir melhor,
mesmo quando faço tudo errado.
no fim, somos apenas a distância
entre o que eu tentei te entregar
e o que você escolheu enxergar.
(11/11/2026)